Cuando llego al bulín
que vos dejaste
esa tarde de copas y palabras
rememoro el amor que me juraste
y los besos que a la noche vos me dabas.

En las horas de escabio y amargura
me pregunto si fue cierto tu cariño,
y aunque busco en el hembraje no hay ninguna
que como vos me quiera como a un niño.

¿Por qué te fuiste, mamá,
con ese gil antipático?
¿Por qué te fuiste mamita,
dejándome en mi dolor?
¿Por qué te fuiste, mamá,
con ese señor mayor?
¿Por qué te fuiste, viejita,
qué tiene él que yo no?

Querida vieja, decí por Dios que me has dado
que tengo el corazón hecho pedazos
de chiquilín te miraba de afuera, afuera.
Viejita, que noches llenas de hastío
y de frío. Punto aparte.

En la esquina del herrero la percanta
mano a mano con la seda y el percal,
mira al músculo que ni una vez descansa
el romance otario araca vil metal.

Metejón taimado Taita guapo,
cafetines, suburbios, arrabales,
conventillos, Pompeya, esquina y tango,
ilusión de gigolós sentimental...es.

¿Por qué te fuiste, mamá?
Poca ropa me lavabas.
¿Por qué te fuiste mamita?
Raras veces te pegaba
¿Por qué te fuiste viejita?
¿Por qué ya no está mamá?
Como madre hay una sola
amurado me largás.
Si no me pasás más guita...
si no me pasás más guita,
me vuá vivir con papá.

El botón de la esquina de casa,
cuando salgo a barrera la vedera,
se me acerca el canalla y me dice:
"¡Pts! ¡Pipistrela! ¡Pts! ¡Pipistrela!"
Tengo un coso ar mercao que me mira,
que es un tano engrupido'e crioyo;
yo le pongo lo' ojo' p'arriba
y endemientra le pianto un repoyo.

Me llaman la Pipistrela
y yo me dejo llamar;
es mejor pasar por gila
si una es viva de verdá.
Soy una piba con clase,
manyen qué linda mujer...
¡La pinta que Dios me ha dado,
la tengo que hacer valer!

Ya estoy seca de tantos mucamos,
cocineros, botones y guardas;
yo me paso la vida esperando
y no llega... el otario...
Yo quisiera tener mucho vento
pa'comprarme o sombrero y zapato,
añaparme algún coso del centro
pa' dejar esta manga de patos...

La fiesta está en su apogeo,
la eterna faz se quebranta...
Las mascaritas sus voces levantan,
el dios Momo canta,
ríe el dios Orfeo...
La fiesta está en su apogeo,
todo son bromas y chistes...
¡La Colombina tan sólo está triste,
de luto se viste,
no quiere cantar!

La Colombina está triste y da pena,
¡pobrecita nena,
tan linda y tan buena!
La que antes fue reina de la alegría,
sus gracias lucía
y siempre reía,
no quiere cantar,
no quiere reír...
¡Tan grande es la pena
que la hace sufrir,
que en vez de cantar,
que en vez de reír,
le pide al Supremo
la deje morir!

Es que Pierrot la ha engañado;
se fue con su mandolina
siguiendo el paso de otra Colombina,
de líneas más finas,
de pelo ondulado...
Mas no sabe que ha dejado
un corazón dolorido;
pero después volverá arrepentido,
y al ver sólo
el nido tendrá que llorar...

Pobre gallo bataraz,
se te está abriendo el pellejo.
Ya ni pa' dar un consejo,
como dicen, te encontrás,
porque estás enclenque y viejo,
¡pobre gallo bataraz!

Pero en tus tiempos, cuidao
con hacer bulla en la siesta,
se te paraba la cresta
y había en la arena un finao.
Y siga nomás la fiesta
porque en tus tiempos, ¡cuidao!

Era de larga tu espuela
como cola de peludo.
Y a'más de ser entrañudo
eras guapo sin agüeria,
porque hasta el más corajudo
sintió terror por tu espuela.

Si en los días de domingo
había depositada,
ya estabas de madrugada
sobre el lomo de mi pingo.
Había que ver tu parada
pocas plumas el domingo.

Y si escaseaba la plata
o andaba medio tristón,
entre brinco y reculón,
me picabas la alpargata
como diciendo: Patrón,
ya sabe si anda sin plata.

Pobre gallo bataraz,
nunca te echaré al olvido.
Pimenton y maíz molido,
no te han de faltar jamás.
Porque soy agradecido,
¡pobre gallo bataraz!

¡Pobre mi madre querida,
qué de disgustos le daba!
¡Cuántas veces, escondida,
llorando lo más sentida,
en un rincón la encontraba!
Que yo mismo al contemplarla,
el llanto no reprimía.

Luego venía a conformarla,
en un beso al abrazarla,
cuando el perdón le pedía.
¿Por qué con ella tenemos
un corazón tan ingrato?
Qué poco caso le hacemos,
siendo que el ser le debemos
¿Para qué darle un mal rato?

Si es la madre en este mundo
la única que nos perdona;
con sentimiento profundo,
sale amor y no abandona.

Pebeta de mi barrio, papa, papusa,
que andás paseando en auto con un bacán,
que te has cortado el pelo como se usa,
y que te lo has teñido color champán.
Que en lo peringundines de frac y fuelle
bailás luciendo cortes de cotillón
y que a las milongueras, por darles dique,
al irte con tu "camba", batís "allón".

Hoy tus pocas primaveras
te hacen soñar en la vida
y en la ronda pervertida
del nocturno jarandón,
pensá en aristocracias
y derrochás tus abriles...
¡Pobre mina, que entre giles,
te sentís Mimí Pinsón...!

Pensá, pobre pebeta, papa, papusa,
que tu belleza un día se esfumará,
y que como todas las flores que se marchitan
tus locas ilusiones se morirán.
El "mishé" que te mima con sus morlacos
el día menos pensado se aburrirá
y entonces como tantas flores de fango,
irás por esas calles a mendigar...

Triunfás porque sos apenas
embrión de carne cansada
y porque tu carcajada
es dulce modulación.
Cuando implacables, los años,
te inyecten sus amarguras...
ya verás que tus locuras
fueron pompas de jabón.

Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.

Es esta vida la mescolanza
de diversiones y de pesar.
No pierdan nunca las esperanzas
y aprendan todos este cantar.

Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.

Si en la ruleta usted patina
o si la mina se las tomó.
No llore hermano por el espiante,
olvide y cante como hago yo.

Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.

Si una hipoteca o un documento
lo están poniendo fuera de sí.
Si con su suegra se las ve negras,
usted se alegra cantando así:

Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.

Si usted ha tirado una cana al aire
y llega en copas tarde a su hogar.
Si su patrona protesta y grita
usted musita este cantar:

Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
que vamos a vivir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.
Por cuatro días locos
te tenés que divertir.

A los chirridos del rodar del carretón
y que despiertan al guardián chajá,
el alma en pena del boyero va
rumbo a los pagos por el cañadón.
Y al sonsonete dormilón de su silbar
con que el pretende reanimar al buey,
leguas y leguas traga en su rumiar
la yunta yaguaré.

Ningún apuro tiene él en llegar,
pues lo dice su canción:
que no hay distancias para fatigar
los bueyes de la ilusión.
"Quien diga que no hay querencia
que lo pregunte a la ausencia."
Y sigue el pobre con su carretón
la huella del cañadón.

Pero no queda nada ya del rancho aquel
que hace seis meses al partir dejó.
Como un pampero todo se llevó
la mala racha de la auseneia cruel.
Y al sonsonete dormilón de su canción,
con que él quisiera reanimar su fe,
vuelve a tirar del viejo carretón
la yunta yaguaré.

Ningún apuro tiene ya en correr
pues lo dice su canción:
que no hay pantano para detener
el carro del corazón.
"Mal viento es el de la ausencia
cuando sopla en la querencia."
Y sigue el pobre con su carretón
la huella del cañadón.

Se oye tristón el silbido
del boyero a la distancia
y a un perro desde una estancia
contestar con el aullido.
Solloza el viento al oído
la queja de los molinos.
Y allá cortando caminos
se dibuja la silueta
de una pesada carreta
que tiran bueyes barcinos.

(recitado)
¡Huella, huella Perezoso!...
¡Que se sale del camino!...
¡Cuidado con ese pozo!...
¡Cachaciento, guay barcino!...

Lará, lará...

Y a los gritos del boyero
que va al yugo picaneando,
pisan los bueyes salvando
los peligros del sendero.

Se acerca la madrugada,
y por detrás de la loma
el sol la puntita asoma
como roja llamarada.
De la florida enramada
surge un concierto de trinos.
Y allá va por los caminos
perdiéndose la silueta
de una pesada carreta
que tiran bueyes barcinos.

(recitado)
¡Huella, huella, Perezoso!...
¡Que se sale del camino!...
¡Cuidado con ese pozo!...
¡Cachaciento, guay Barcino!...

Lará, lará...

No se duerma compañero,
porque ya vamos llegando...
¡Oiga el canto del jilguero
la madrugada anunciando!

Lará, lará...

(recitado)
¡Primavera, verano... juntos, viejo buey!
¡Ya estamos cerca de las casas, compañero!...
¡Por ahí muchachos!...
¡Bueno!... ¡Huu... huu!...
¡Buenas tardes, don Romualdo!...

¡Afuera es noche y llueve tanto!...
Ven a mi lado, me dijiste,
hoy tu palabra es como un manto...
un manto grato de amistad...
Tu copa es ésta, y la llenaste.
Bebamos juntos, viejo amigo,
dijiste mientras levantabas
tu fina copa de champán...

La historia vuelve a repetirse,
mi muñequita dulce y rubia,
el mismo amor... la misma lluvia...
el mismo, el mismo loco afán...
¿Te acuerdas? Hace justo un año
nos separamos sin un llanto...
Ninguna escena, ningún daño...
Simplemente fue un "Adiós"
inteligente de los dos...

Tu copa es ésta, y nuevamente
los dos brindamos "por la vuelta".
Tu boca roja y oferente
bebió en el fino bacarát...
Después, quizá mordiendo un llanto,
quedate siempre, me dijiste...
Afuera es noche y llueve tanto,
... y comenzaste a llorar...

Por las calles de la vida
nos perdimos vos y vo.
Quién se va a olvidar las penas
cuando esas penas
son como antojos...
Quién se va a tragar el llanto
cuando ese llanto
sube a los ojos...
Ella está en mis tristes días...
Ella está en las negras noches de mi drama...
Y ella está en mi vida oscura
como una pura
copa de alcohol.

Por las calles de la vida
nos perdimos vos y yo...

Ya no tendrás que esperar
y que llorar
de madrugada...
Ya no tendrás que sufrir
rencor por mis
calaveradas...
Ni el pañuelo que planchabas con amor
coqueteando en mi bolsillo lo pondrás.
Ni ese beso de enojada
que al regresar
siempre me dabas...
Hoy te falta todo aquello
y a mí tu corazón.

Por las calles de la vida
nos perdimos vos y yo...

Quién me va a decir: ¡Olvide!...
Si aunque la olvide
la llevo adentro...
Quién me va a decir: ¡Borrala!...
Si me acorrala
mi sufrimiento.
Nunca, nunca se me olvida...
Ya mi vida se ha hecho un nudo con su vida...
Y hoy mis sueños se derrumban
sobre la tumba
de esta pasión.

Por las calles de la vida
nos perdimos vos y yo...

Remotos acordeones
despliegan en la noche
sus pájaros de brumas
y un coro de fantasmas
que gritan en las sombras
preguntan y preguntan,
preguntan por qué lloro,
preguntan por qué canto,
por qué no la maldigo,
por qué la quise tanto... tanto...

Yo sólo sé que fue el remanso de mi vida gris,
que en el calvario de mis días fue una tibia luz,
que bendigo esta negra cruz,
que está aquí... y está ausente...
y sangra en mis labios desesperadamente.

Las sombras implacables
jugando con mi angustia
me acosan y preguntan,
preguntan por qué en vano
la espero todavía;
por qué vivo soñando
que alguna vez fue mía... mía...

¿Por qué me das dique, señora de grupo,
que nunca supiste lo que es un querer?...
En los arrabales se canta la historia
del vicio enfermizo que diste a vender.

¿Por qué me das dique? No pierdas el tiempo
si sé que andás cola, muy cola por mí,
si en más de una vuelta tendrás que acordarte
del hombre que supo jugarse por ti...

Metele a los mangos, perdé los sentidos,
en farras, en tangos y en loco burdel...
viviste engrupida de falsa grandeza...
tapás tu pobreza con vano oropel...

¡Metele a la vida! sacale partido,
cambiando de nido, de pilcha y gavión...
Total a tu pinta, ya poco le falta
pa’ ser de las tantas que van al montón...

¿Por qué me das dique, al pasar mostrando
fuleros bacanes que tallan de a cien?...
Tal vez has pensado que a mí me dio bronca,
saber que has vendido tu cuerpo otra vez...

¿Por qué me das dique, si solo mis besos,
será lo más puro que habrá en tu vivir?...
Y cuando la biaba sientas de los años,
señora de grupo, pensarás en mí...

Yo soy reo sin ambiente,
no caí por una mina
ni me sepultó en la ruina
el ser taura o gigoló.
No fui guapo prepotente
de una fama comentada
que, una noche en la cortada,
un rival me destronó.

Yo soy un pobre reo
sin cuento ni leyenda,
no tengo quién me venda
cariño ni ilusión.
Es mi único deseo
pasarla en la catrera,
no tengo quién me quiera
sino un perro rabón.
En mi bulín mistongo
no hay cintas, ni moñitos
ni aquellos retratitos
que cita la canción;
no escucho ni el rezongo
de un fuelle que se queja;
no tengo pena vieja,
ni preocupación.

Observando que la gente
rinde culto a la mentira,
y el amor, con que se mira
al que goza de poder;
descreído, indiferente,
insensible, todo niego;
para mi la vida es juego
de ganar o de perder.

La más bonita del barrio
salió para el almacén
sintiendo que a su costado
alguno le hacía el tren.
Palpitó el apuntamento
y los pasos apuró
quiso correr pero el mozo
entró a jugar y copó

Tenorio del suburbio que está engrupido
que por él, las pebetas viven chaladas.
y alardea de triunfos que ha conseguido
con mujeres, en timbas y a puñaladas.
El barrio lo respeta y entre la barra,
lo que él diga, se puede dar por sentado;
bailarín y buen mozo, sale de farra
y corre con los gastos organizados.

Pero a la moza su fama no lo puede entusiasmar
hay otro a quien ella ama y no le puede fayar.
Y aunque en varias ocasiones airada lo rechazó,
él sigue en sus pretensiones porque jamás se achicó.

Y él le pide de nuevo que sea buena,
que ponga sol de amores en sus mañanas,
que vea cómo sufre su enorme pena,
sin tener el consuelo de una esperanza...
Y viendo que ella no le contesta,
hace cruz con los dedos que después besa.
"Pensalo bien -le dice- sino por ésta,
te marcaré la cara de oreja a oreja".

Y una noche hecha de luna se entristeció el arrabal...
sintética noche triste de crónica policial.
Porque la horrible amenaza se cumplió cobarde y cruel:
la moza lleva una marca por seguidora y por fiel.

Por una cabeza
de un noble potrillo
que justo en la raya
afloja al llegar,
y que al regresar
parece decir:
No olvidés, hermano,
vos sabés, no hay que jugar.
Por una cabeza,
metejón de un día
de aquella coqueta
y burlona mujer,
que al jurar sonriendo
el amor que está mintiendo,
quema en una hoguera
todo mi querer.

Por una cabeza,
todas las locuras.
Su boca que besa,
borra la tristeza,
calma la amargura.
Por una cabeza,
si ella me olvida
qué importa perderme
mil veces la vida,
para qué vivir.

Cuántos desengaños,
por una cabeza.
Yo jugué mil veces,
no vuelvo a insistir.
Pero si un mirar
me hiere al pasar,
sus labios de fuego
otra vez quiero besar.
Basta de carreras,
se acabó la timba.
¡Un final reñido
ya no vuelvo a ver!
Pero si algún pingo
llega a ser fija el domingo,
yo me juego entero.
¡Qué le voy a hacer..!

Portero suba y dígale a esa ingrata
que aquí la espero, que no me voy
sin antes reprocharle cara a cara
el mal que ha hecho en mi vida su traición.
No tema ¿no me ve que estoy tranquilo?
si la he seguido para saber
si es cierto que arrastraba mi cariño
con esos niños en esta garçoniere.

Y diga a esos maulas
sotretas sin nombre,
que aquí hay un hombre
si tienen valor.
Y dígale amigo
que aquí yo la espero
que aquí yo me muero
por ella de amor.

Dos años han pasado desde el día
en que llorando llegó hasta mí;
dos años que luché para salvarla,
para vestirla y pa’hacerla feliz.
Y todo para qué, si es pa’matarla
para burlarse de mi pasión.
Portero suba y dígale a esa ingrata
que yo he venido a cobrarle su traición.

Porteño y bailarín, me hiciste tango, como soy:
Romántico y dulzón...
Me inspira tu violín, me arrastra el alma de tu compás,
me arrulla el bandoneón...
Melancólica casita, suspirando amor,
le di en tus puertas mi querer,
y en tu criolla ventanita recostada al sol,
rompió mis cuerdas el ayer.
Todo mi drama está en tu voz,
manos en adiós,
labios en carmín...
Por ella y por su amor me hiciste tango, como soy:
¡Porteño y bailarín!

Qué importa el sueño,
que a mis pupilas roban,
las mentidas horas
de bailar sin calma.
¡Qué importa el miedo
de dar la vida!
Si encontrara el beso,
que me pide el alma.
Hoy se que fueron
Tangos, amor y copas,
Golondrinas locas,
en mi corazón.

Porteño y bailarín, resuena tango... que en tu voz
hoy vivo un novelón.
Su aliento vuelve a mi como esa noche que abracé,
su tierno corazón...
Mlancólica casita de cristal y azul,
si a preguntar vuelve una vez,
en tu criolla ventanita transformada en cruz,
decile cuánto la loré.
Una guitarra, un bordonear,
sueños y cantar...
¡Todo se llevó!
Porteño y bailarín, me hiciste tango, como soy,
romántico y dulzón...

Yo no sé si he merecido este rigor
terrible del destino
de encontrarte en mi camino.
Sólo sé que en el abismo de este amor
perdí por tus antojos
mi conciencia y mi decoro.
Todo un ayer de bien y de trabajo,
pan de un hogar que fue barranca abajo...
Maldición que en este infierno de pasión
me retuerce encadenado
a tus labios y a tu voz.

Sólo yo sé de mi vida manoseada,
de este infierno que gané por no perderte,
de este horror de ver pesada en la balanza
mi conciencia que era honrada
por ganar tus sentimientos.
He negado los sagrados mandamientos.
He burlado la confianza de mi madre
y ante Dios y ante los hombres, torpe y necio,
sólo yo conozco el precio
que pagué por este amor.

Yo no sé qué inexorable maldición
me entrega desarmado
a este amor que me hace esclavo.
Es más fuerte que el desprecio sin perdón
que en medio del abismo
voy sintiendo por mí mismo.
Todo lo di, brutal, en mi locura.
Todo lo di, respeto, fe, cordura,
y perdido, sin poderlo remediar,
pese a todo y contra todo
cada vez te quiero más.

Princesita rubia de marfil
dueña de mi sueño juvenil,
la que pregonando flores
un día de abril,
recuerdo por las calles de París.
Una rosa roja para usted,
roja como el ansia de querer,
rosas y claveles blancos,
blancos de ilusión
y sigue la princesa su pregón.

Un cariño y un clavel
para el ojal, para el querer.
El clavel es de ilusión,
mi corazón rojo punzó.
Y la tarde fue muriendo,
y el pregón me va siguiendo.
Un cariñito y un clavel,
sólo el clavel, lo que quedó.

Princesita rubia de marfil,
dónde fue tu risa tan sutil,
junto con tus flores muertas
muere mi ilusión.
Y escucho el eco tenue de tu voz.
Es como un susurro sin cesar,
que va despertando mi ansiedad,
es mi fantasía loca
que vuelve a soñar.
De nuevo soy feliz con tu cantar.

Preparáte pa'l domingo si querés cortar tu yeta;
tengo una rumbiada papa que pagará gran sport.
Me asegura mi dateró que lo corre un buen muñeca
y que paga, por lo menos, treinta y siete a ganador.
Vos no hagás correr el yeite, atenéte a mis informes;
dejá que opinen contrario "Jornada" y "La Razón".
Con mi dato pa'l domingo podés llamarte conforme...
Andá preparando vento; cuanto más vento, mejor.

El bacán que con empeño
me asegura tanta guita
me ha pedido que reserve
la rumbiada que me da.
Vos no hagás correr la bola
entre gente que palpita
porque estos datos pulentas
se brindan por amistad.

Dejá que los entendidos palpiten sangre y aprontes
de toda la parentela de la raza caballar.
Yo me atrevo a asegurarte que va a ganar al galope
el potrillo "Patas Blancas", hijo de "Necesidad".
No te violentés al vamos porque la tirada es larga
y al mirar dos patas blancas cruzando d disco final,
acamalá tu fortuna con treinta y siete por barba...
Después te espero en el Conte, pa' poderla festejar.

Los amigos se cotizan
en las malas y en las buenas.
A mí me dieron la chaucha
y la reparto con vos.
Con esos cuatro manguillos
se acabarán nuestras penas
y entonces sí que podemos...
¡podemos pensar que hay Dios!

Podés pasar por mi lado como pasastes anoche
inflada de despotismo, con lirismo de cartel.
Podés pasar por mi lado y hacer de risas derroche...
como perfecta guaranga estás en tu gran papel.
Saliste de mi Academia con nociones de cultura:
yo te di los mejorcitos ejemplos de educación.
Pero ya estoy convencido que por tu cabeza dura
no debí perder el tiempo en darte tanta lección.

Se cumplieron los afanes
de tu suplicado ruego
y como el amor es ciego
en tu fibra de mujer,
me adoraste ciegamente
y tan ciega te sentiste
que una tarde te perdiste
y fue para no volver.

Para mí no has pelechado... Sos siempre la misma cosa
por mucho que galantees al pasar en tu Renault.
Transparentan tus modales una moral desastrosa:
podrás cambiarte de aperos, pero de costumbres, no.
Nosotros hemos tenido un diferente destino:
vos te fuiste para arriba en placentera ascensión,
yo me quedé empantanado en la mitad del camino...
¡A vos te ayudó la suerte y a mí, me desheredó!

Primero yo, por más suerte
que te acamale la guita...
Está la página escrita
de lo que fue nuestro amor...
Y aunque la sigas gozando
entre bacanes dichosos
en la lista de tus cosos,
primero, primero yo.

Yo sé que aunque tu boca me enloquece
besarla está prohibido sin perdón.
Y sé que aunque también tú me deseas,
hay alguien interpuesto entre los dos.
Quién pudo presentir que el verdadero amor
nos golpearía de este modo el corazón;
ya tarde, cuando estamos sin remedio,
prisionero de la equivocación!

El deseo nos junta
y el honor nos separa...
y aunque amar no es disculpa,
que salve de culpa, el amor...
tu destino es quererme,
mi destino es quererte.
Y el destino es más fuerte
que el prejuicio, el deber y el honor...

De otro brazo andarás por la vida,
pero tu alma estará donde estoy...
Por prohibido que sea
que en mis brazos te tenga!
En el mundo no hay fuerza que pueda prohibir
que te quiera...
y me mate este amor.

No es culpa si la vida en su designio
cruzó nuestros caminos al andar.
Ni es culpa si este amor que está prohibido
ha entrado en nuestras almas sin llamar.
Debemos doblegarnos y sufrir los dos
por esta amarga y más que cruel separación...
Mas nunca el corazón podrá, aunque queriendo,
renunciar al derecho de este amor.

Aburrida de hombres, de años y desengaños,
me sacan al mundo, a la lluvia, al invierno
una cita más, un posible trabajo,
lo primero que supe: yo le doblo la edad.

Sus sueños enormes, iguales a los míos
las horas no encuentran sentido y se van
adivino sus ganas de chico atrevido...
Y me tiro sin red en el mar de sus ojos prohibidos.

Y tan pronto me encuentro en sus brazos
me burlo del tiempo y de mí,
por suerte descubro que al fin no sé nada
y me entrego a su boca y a él.
Y tan pronto me encuentro en sus brazos
y me gusta dejar en su piel
con mi boca un dibujo... Para que me recuerde
cuando ya, no se acuerde de mí.

Comienzo a olvidarlo, apenas me doy cuenta
que no quiero otra cosa que mi cama con él,
ya no entiendo nada , pienso que estoy loca
¿Serán las cervezas que recién me tomé?
El teléfono suena, el deseo me enciende,
me abro soy noche, y tras la noche más noche,
escribo los espejos con lápiz de labios,
tu nombre, el mío y al lado prohibido.

Príncipe fui, tuve un hogar y un amor,
llegué a gustar la dulce paz del querer;
y pudo más que la maldad y el dolor
la voluntad de un corazón de mujer.
Y así llorar hondo pesar hoy me ves
pues para luchar no tengo ya valor;
lo que perdí no he de encontrar otra vez,
príncipe fui, tuve un hogar y un amor.

Y hoy que deshechos mis sueños bellos
mi pie las calles sin rumbo pisa,
cuando les digo que he sido un príncipe
los desalmados lo echan a risa;
cuando les digo que fue la muerte
quien de mi trono se apoderó,
cómo se ríen de mi desgracia y
es mi desgracia su diversión.

¡Loco! me dicen los desalmados,
y siento por todos lados: ¡loco... loco!
Esos que me insultan al pasar
Nunca, nunca mi recuerdo han de empañar.

Porque está aquí, dentro de mi, la verdad,
y no han de ver la imagen fiel que quedó.
¿Querrán robar? Intento vano será.
No han de robar lo único que se salvó.
Y si perdí todo el poder que logré,
quién ha de impedir que diga en mi dolor:
Príncipe fui, si que lo fui, no soñé.
¡Príncipe fui: tuve un hogar y un amor!

Con veinte abriles me vine para el centro,
mi debut fue en Corrientes y Maipú;
del brazo de hombres jugados y con vento,
allí quise, quemar mi juventud...
Allí aprendí lo que es ser un calavera,
me enseñaron, que nunca hay que fallar.
Me hice una vida mistonga y sensiblera
y entre otras cosas, me daba por cantar.

Cabaret... "Tropezón"...,
era la eterna rutina.
Pucherito de gallina, con viejo vino carlón.
Cabaret... metejón...
un amor en cada esquina;
unos esperan la mina
pa' tomar el chocolate;
otros facturas con mate
o el raje para el convoy.

Canté en el viejo varieté del Parque Goal,
y en los dancings del viejo Leandro Alem;
donde llegaban "chicas mal de casas bien",
con esas otras "chicas bien de casas mal"...
Con veinte abriles me vine para el centro;
mi debut fue en Corrientes y Maipú.
Hoy han pasado los años y no encuentro,
calor de hogar, familia y juventud.

¿Dónde está mi barrio, mi cuna querida?
¿Dónde la guarida, refugio de ayer?
Borró el asfaltado, de una manotada,
la vieja barriada que me vio nacer...

En la sospechosa quietud del suburbio,
la noche de un triste drama pasional
y, huérfano entonces, yo, el hijo de todos,
rodé por el lodo de aquel arrabal.

Puente Alsina, que ayer fuera mi regazo,
de un zarpazo la avenida te alcanzó...
Viejo puente, solitario y confidente,
sos la marca que, en la frente,
el progreso le ha dejado
al suburbio rebelado
que a su paso sucumbió.

Yo no he conocido caricias de madre...
Tuve un solo padre que fuera el rigor
y llevo en mis venas, de sangre matrera,
gritando una gleba su crudo rencor.

Porque me lo llevan, mi barrio, mi todo,
yo, el hijo del lodo lo vengo a llorar...
Mi barrio es mi madre que ya no responde...
¡Que digan adónde lo han ido a enterrar!